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&esp;&esp;“画我。一笔到底,如果断了就重来。”
&esp;&esp;我从来没觉得画画是一件那么折磨的事。我的手抖得厉害,稍微用力重一些就会折断笔芯,不得不又重新削笔,重新铺画纸。手心的汗越出越多,到最后我绝望到连笔都快拿不稳了。
&esp;&esp;也许我真的什么都不会,不仅给不了喜欢的人爱,现在连曾经最得心应手的事也做不好。
&esp;&esp;我嘴里发苦,力气像是从指尖一点点漏出去,最后无助地垂下手,把额头靠在画板上。
&esp;&esp;“专心。”贺俊没有因为长时间站立而流露出半点烦躁,“仔细看我,看清楚了再画。”
&esp;&esp;我疲惫地叹了一口气,拆了那幅线断在腰腹部的废稿。
&esp;&esp;“你能做到,夏梦。”
&esp;&esp;他的语气一反常态的柔和,让我回想起了在《第七号构成》前那爱怜的神情。我深呼一口气,重新贴好画纸,将画架移开了些,托腮认真地观察起了他。
&esp;&esp;男性的身体缺乏曲线,关节和肌肉如钢板般棱角分明,每一寸都在抗拒流动。宽肩窄腰,肌肉硬朗,整个呈现出倒叁角形,线条锋利得像极了席勒的笔触。
&esp;&esp;眼前这个人,他的气质并不来自于深邃的五官,而是他舒展的姿态中浑然天成的统治感。我忽然明白过来自己不应该从头部开始画——那里应该是一切的收束,而所有的情绪汇聚的地方,是他的双眼。
&esp;&esp;那是深不可测的漩涡,是至暗的中心。
&esp;&esp;我浑身一震,从他的肩膀落笔,顺着一股被支配的惶恐完成了勾勒。
&esp;&esp;见我画完,他走过来驻足欣赏。
&esp;&esp;“为什么不画我的眼睛?”
&esp;&esp;我的心跳如雷,头皮发麻,只觉得胸口那一片橄榄绿已经不足以支撑顺畅的呼吸。
&esp;&esp;“我……认为这些足以呈现你的全貌。”我小声地辩解道,“再说,你给我看的,席勒,也不总是画脑袋的。”
&esp;&esp;他从鼻腔里哼了一声,穿好了衣服。
&esp;&esp;“去洗脸吧。你现在跟个花猫一样。”